Frédéric Marsaly, Aérobibliothèque.

* * *

"D’abord, le bruit ! Ce bruit sourd des moteurs qu’on pousse à leur maximum, et aussi ce bruit exquis des engins qui ratatouillent à bas régime, quand les avions roulent lentement, leur hélice presque visible à l’œil nu, qui semble s’arrêter parfois comme pour saluer une tête connue.

Le bruit encore, de la foule heureuse qui crie, hurle, s’enthousiasme aux exploits de ses héros d’un jour, les cris des enfants qui courent dans tous les sens pour être sûrs de voir de près ceux qui hantent les colonnes des journaux, Doret, Détroyat et les autres ténors de la voltige, de l’acrobatie comme on dit plus souvent. On dit même que Udet, l’allemand sera là, et Fieseler aussi !

Le bruit enfin, des avions qui passent sans interruption, seuls ou par paquets de deux ou trois, cette patrouille qui semble défier le ciel, et ces deux là attachés par une corde légère, stupéfiants de synchronisation ! Le bruit aussi de cette musique américaine, le Jazz, qui honore la visite de Rickenbacker, l’as américain de l’escadrille Lafayette.

(…)

Il y a quatre ans, en 1933, l’armée de l’air a été officiellement créée, et depuis tous les ans au mois de Mai, se déroule le plus grand meeting aérien de France, ouvert au public, avec démonstrations diverses et aussi concours d’acrobatie, ouverts seulement aux pilotes médaillés Français et Alliés et aux pilotes étrangers invités, parfois ex-adversaires.

Cette année, c’est à Buc, que la fête se déroule et on attend avec impatience les empoignades célestes de nos gladiateurs motorisés, d’autant que des noms nouveaux sont apparus sur la liste des candidats. C’est une fête populaire et mondaine très courue, alors que Paris ne bruit que des succès du Front Populaire et des mystérieux et surprenants cambriolages, très audacieux et ciblés, qui se produisent depuis un an dans le quartiers des ambassades et des ministères.

Beaucoup de biplans, certains déjà assez anciens, d’autres très récents, comme ce Bücker Jungmeister avec lequel les Allemands comptent bien mettre tout le monde d’accord, des monoplans à aile haute comme les Morane, chouchous d’un public assez chauvin et quelques monoplans à ailes basses qui font se moquer les « connaisseurs » du dimanche et plutôt rire jaune les vrais spécialistes, conscients qu’une page de l’aérodynamique est en train de se tourner. Il y a aussi trois Bückers Jungmann dont les pilotes français et un anglais inscrits depuis peu sont inconnus du public et des autres pilotes.

(…)

Beaucoup d’uniformes, de couleurs, de drapeaux qui claquent, de « mon Commandant » « le Général Machin », « mes respects mon Capitaine », les médailles brillent et ce n’est pas par hasard, puisque un ordre discret et non écrit fait savoir à chacun, que c’est une cérémonie informelle « toutes médailles pendantes »… Et il faut dire qu’il y a là du beau linge. La guerre est finie depuis 19 ans et les tempes sont à peine grisonnantes de ces pilotes qui y ont participé.
Il est 15 heures et un silence relatif et momentané se fait sur le terrain, entre deux joutes. Derrière la foule, très nombreuse, les hangars sont ouverts et on peut y voir le museau des avions qui y sont garés, certains le capot ouvert, les entrailles visibles, de tuyaux et de cylindres, pompes et réservoirs et autres ingrédients qui servent à transformer l’essence en bruit, chaleur, énergie, et plaisir.

Un très joli Biplan est décapoté à l’ombre du hangar le plus proche du podium de l’animateur, qui s’égosille depuis le matin. Un homme mince et élégant y est appuyé et tend des outils à un mécanicien qui est couché sous le ventre de la bête.

- Putain de clé de douze de bordel de merde !

Le juron a retenti si fort que la foule s’est retournée et dévisage l’élégant fort penaud.

- Non, mais qu’est ce que c’est que ce cirque, il va m’entendre ce coco là !

Un capitaine ventru et portant beau une moustache de cinéma, arborant une jolie Légion d’honneur, rassure la foule et se dirige d’un pas conquérant et bientôt vainqueur vers le hangar espérant ainsi mater l’insolent et se faire mousser auprès des Dames, choquées par la violence du juron, incapables qu’elles sont de faire la différence entre la grossièreté et la vulgarité. Arrivé devant l’avion, il s’adresse à l’homme accoudé sur l’aile, vêtu bourgeoisement, grand, fin, avec une tête de jeune premier ayant mûri.

- Non, mais qu’est ce qui vous prend de crier des insanités pareilles, surveillez votre langage, vous aurez de mes nouvelles, où vous croyez vous ? Et puis d’abord qui êtes vous, on avait dit « médailles pendantes », où sont les vôtres et quel est votre grade ?
- Ben des médailles j’en ai pas, à part le certif’, et je suis, enfin, j’étais caporal, mais vous savez c’est loin tout ça, et puis tant mieux, non ?

Le ton gavroche et l’accent des faubourgs irritent profondément notre Capitaine qui tuerait père et mère pour faire partie de la « haute » comme on dit dans son milieu rétréci. Il donne un coup de pied dans ceux qui dépassent de dessous l’avion

- On va voir ça avec votre mécano, sors de la dessous toi le graisseux, va falloir t’expliquer mieux que ton patron et crois moi ça va barder !

Un tas de cambouis se lève et s’essuie les mains sur un chiffon qui n’a pas été lavé depuis les offensives Nivelle, les yeux bleu perçant, le regard agile, un nez busqué qui rappelle celui de l’aigle.

- A qui ai-je l’honneur ? Une voix de baryton martin, claire et éduquée, franche, sort d’une bouche rieuse.
- Non, mais bande de petits merdeux, vous savez à qui vous avez à faire ? Capitaine Corbet, Légion d’honneur, 8 boches abattus, ça vous en bouche un coin, hein mes gaillards !

Paaaaffff ! La gifle est partie d’un seul coup avec un élan à peine préparé, un appui bien marqué, des doigts juste appliqués où il faut, une vraie baffe, quoi ! Une de ces baffes éjaculatoires qui vous libèrent du poids des choses et le transfère instantanément sur l’autre avec estampille en plus ! Le capitaine se retrouve les fesses par terre, la joue gauche rouge comme sa légion d’honneur, sonné.

- Mais, mais, qu’est ce que, qui vous a, mais je…
- Passe moi ma veste, Juju, tu veux bien ? Et toi Capitaine de mes fesses, écoute moi bien : UN, je ne suis pas « le graisseux » mais le pilote de cet avion et je mets la main à la pâte aussi bien que mon mécanicien qui est venu aujourd’hui en bourgeois parce que je l’ai invité et que c’est mon ami. DEUX, je n’ai jamais abattu d’allemands et je ne n’en porte pas plus mal cet insigne qu’on m’a remis en 18, et enfin TROIS je m’appelle Philippe de Turenne Bretenoux de Linac et j’espère bien te mettre une pilée cet après midi dans les airs à la loyale, sur mon Bücker, comment tu le trouves, il est beau hein ? Et toi, tu concoures sur quel avion ?
- Mais je, enfin, Monsieur…

Il bafouille et se remet debout rouge de fureur, conscient que tout le monde de loin a assisté à la scène et contemple sur la veste que son adversaire a posée sur ses épaules, une remarquable croix de Commandeur de la légion d’honneur."

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